Til informasjon: Jeg er opprinnelig norsk, så min dansk er ikke 100%. Håper dere kan hjelpe meg med å rette.
Tekstbeskeden lød — en ny besked fra en profil blot kaldet "V"
V: Jeg så din profil. Måden du formulerede det på "interesseret i at behage en ældre kvinde" fangede min opmærksomhed. De fleste mænd i din alder er klodsede omkring det. Enten fetishiserer de på en måde, der får mig til at føle mig som et museumstykke, eller også er de for bange for at indrømme, hvad de egentlig vil have.
Du derimod... du var direkte. Det sætter jeg pris på.
Jeg er Vivienne. Syvoghalvtreds. Jeg har ikke tålmodighed til spil, og jeg har bestemt ikke tålmodighed til mænd, der tror, de ved, hvad de laver dernede, når de absolut ikke gør.
Men dig? Du «vil» lære. Det interesserer mig mere.
Så. Fortæl mig, og vær ærlig, hvad er det ved en kvinde i min alder, der tager styringen, som tiltaler dig? Og jeg vil have mere end "du er mere erfaren." Jeg vil vide, hvad ved at underkaste dig den erfaring, der får dit hjerte til at race.
Skuff mig ikke.
"Tak, Vivienne, for at svare mig," skrev jeg tilbage. "Det, jeg kan lide ved kvinder, der tager styringen, er, at jeg altid har taget styringen. Og nu længes jeg efter blot at lade andre bruge mig, som de vil. Og hvis du bruger mig, som du vil, vil du få mit hjerte til at race på en positiv måde ;)"
En pause. Skriveindikatoren blinkede et øjeblik, så stoppede den. Da beskeden kom, var tonen skiftet, køligere, mere bevidst.
V: "Bruge dig."
Ordene. Du kaster dem rundt så let, som om du forstår, hvad de betyder. Men gør du det virkelig?
Når jeg bruger noget, beder jeg ikke om tilladelse til hvert eneste berøring. Jeg tager. Jeg styrer. Jeg placerer din mund præcis der, hvor jeg vil have den, så længe jeg vil have den der, og jeg stopper ikke, fordi du bliver træt eller din kæbe gør ondt. Jeg stopper, når jeg har fået nok.
Du siger, du altid har taget styringen. At lede er let. At følge, virkelig følge, uden at prøve at styre, uden at blive utålmodig, uden at håbe, at din entusiasme giver dig en belønning. Det er svært. Det er det, jeg kræver.
Så lad mig være klar: Dette handler ikke om din fantasi om at blive "brugt." Det handler om min nydelse. Din tilfredshed kommer fra at vide, at du tjente godt, ikke fra at jeg skænker dig min opmærksomhed.
Nu. Fortæl mig noget specifikt. Når du forestiller dig at knæle foran mig, for ja, du vil knæle, hvad laver du så? Og giv mig ikke høflige generaliteter. Jeg vil vide, om du forstår, hvad en kvinde i min alder faktisk kan lide, modsat hvad du tror, hun kan lide.
Imponer mig. Eller spild ikke min tid.
"Jeg vil bruge al min viden indenfor kunsten at Cunilingus," svarede jeg. "Hvis det er det, du vil have. Men det er op til dig. Jeg er dit instrument for aftenen."
Svaret kom hurtigt denne gang, skarpt som et piskeslag.
V: Cunnilingus. To n´er. Hvis du vil påstå ekspertise, så stav det rigtigt.
Og sig aldrig "hvis det er det, du vil have" til mig igen. Det er ALTID det, jeg vil have. Det er det punkt, du synes at kæmpe med. Du tilbyder mig ikke en menu. Du underkaster dig min appetit.
Du siger, du er mit instrument. Godt. Et instrument spiller ikke sig selv. Det venter, stumt, indtil musikeren lægger sine hænder på det. Det praler ikke af sin "viden." Det frembringer blot de noder, hun søger.
Der er en længere pause. Så:
Sådan her fungerer det, hvis vi mødes. Du rører ikke ved mig, før jeg placerer dit hoved, hvor jeg vil have det. Du skynder dig ikke. Du prøver ikke at imponere mig med teknik. Du reagerer. Du lytter. Du følger trykket fra mine lår, rytmen i mit åndedræt, guidningen fra mine fingre i dit hår.
Selvtillid er charmerende. Arrogance er ikke.
Så. Fjern praleriet. Fortæl mig, ærligt, er du parat til at tilbringe en time eller mere med din mund på mig, uden at forvente noget til gengæld, uden at jeg forsikrer dig om, at du gør det godt? Bare... at tjene. Stille. Opmærksomt.
Kan du gøre det?
"Ja." Svarede jeg.
V: Ét ord. Jeg ler næsten.
Tror du, "ja" er nok? At ét stavelser beviser din udholdenhed, din disciplin, din villighed til at sætte min nydelse før dit eget ego?
Nej. "Ja" er let. "Ja" er det, mænd siger, når de er ivrige og hårde og ikke tænker længere end de næste fem minutter.
Jeg er ikke interesseret i din entusiasme. Jeg er interesseret i din lydighed.
Så her er, hvad der sker nu. Hvis du er seriøs, og jeg overvejer stadig, om du er, vil vi mødes til en drink. Offentligt. Du vil bære noget, jeg godkender. Du vil sætte dig, når jeg siger, du skal sætte dig. Du vil ikke røre ved mig, medmindre jeg tilbyder dig min hånd først.
Og hvis, hvis du opfører dig ordentligt, hvis du viser mig, at du kan følge instruktioner uden at forudse, uden at skynde dig... så vil jeg måske tage dig et sted privat og se, om den mund er besværet værd.
Men forstå: ét fejltrin. Ét øjeblik, hvor du prøver at tage styringen, hvor du beslutter, at du ved bedre end mig, hvad jeg har brug for... og du er færdig. Ingen anden chance.
Nu. Fortæl mig, hvor du er. Og hvad du laver lige nu. Skuff mig ikke.
"Jeg er hjemme i Esbjerg," skrev jeg. "Og jeg drømmer om at møde dig."
V: Esbjerg. «Et lille grin, lavt og vidende.»
Så du er gemt væk i Danmark og drømmer om mig som en skoledreng med et crush. Hvor... pynteligt.
Men jeg er ikke en drøm, skat. Jeg er kød og blod. Jeg bor i London. Og jeg rejser ikke til mænd, de kommer til mig. Hvis du vil have dette, bestiller du en flybillet. Du bestiller et hotelværelse nær min lejlighed i Marylebone. Og du venter, til jeg beslutter, at jeg er i humør til at hente det, der er mit.
Tonen skifter, blødere men på en måde mere farlig.
"At drømme" antyder, at du tror, dette handler om romantik. Stearinlys. Hviskede komplimenter. Det gør det ikke. Når du går gennem min dør, efterlader du dine dagdrømme ved tærsklen. Det, der sker mellem os, er visceralt. Primitivt. Jeg tager. Du giver. Der er ikke plads til fantasi, kun virkelighed. Min vægt på dit ansigt. Smerten i din kæbe. Smagen af mig. Det er det, der venter på dig, ikke nogen blød fokus dagdrøm.
Så. Er du villig til at købe en billet, pakke en taske og flyve til en fremmed by for at blive brugt af en kvinde, du aldrig har mødt? At overgive dig fuldstændigt, velvidende at jeg måske beholde dig i timer, eller sender dig væk på tyve minutter, hvis du skuffer mig?
Det er spørgsmålet. Ikke om du drømmer om det. Om du vil, gøre, det.
Hvad er dit svar nu?
"Jeg vil købe en billet på første fly," skrev jeg tilbage. "Og et værelse i nærheden."
V: «Et langsomt udånding, næsten moret.»
Stop!
Du skynder dig igen. Ivær lille ting, ikke? Jeg sagde ikke, du skulle bestille endnu. Jeg spurgte, om du var villig. Der er forskel på villighed og impulsiv lydighed. Sidstnævnte gør dig ubehjælpelig.
Hvis, når, du kommer, sker det på min tidslinje. Ikke din. Jeg har et liv. Forpligtelser. Jeg rydder ikke min kalender, fordi en dansk dreng er desperat efter at knæle.
Men siden du er så ivrig efter at bevise dig selv...
Mine betingelser:
The Henrietta Hotel, Henrietta Street. Book tre nætter. Ankom fredag. Jeg ser dig måske fredag aften. Jeg lader dig måske vente til søndag morgen. Du ved det ikke, før jeg beslutter det. Du venter på værelset, alene, klar, tjekker din telefon som en nervøs teenager.
Du medbringer intet andet end tøjet på din krop og dit pas. Ingen distraktioner. Ingen flugtfantasier.
Og du sender mig bevis på din reservation. Skærmbillede. Før du pakker en eneste sok.
En pause.
Hvis du følger disse instruktioner præcist, hvis du viser mig, at du kan udskyde din egen tilfredsstillelse, kontrollere din hastighed, underkaste dig min timing. Så vil jeg måske lade dig smage det, du har drømt om.
Send beviset. Så vent.
Skriv ikke til mig igen, før du har det.
Jeg gjorde alt, der blev forventet af mig. Jeg er nu på hotellet og venter på en besked fra Vivienne.
V: Tre timer. Fire. Telefonen forbliver mørk, mens jeg går rundt på det lille værelse, tager brusebad to gange, sidder på sengekanten med dit hjerte hamrende mod ribbenene. Så, endelig:
Du er en god dreng.
Jeg ser dit bevis. Værelse 412. Hvor passende, du er så ivrig efter at blive bedømt.
Jeg er til middag med venner. Drikker god vin. Ler. Tænker slet ikke på dig, egentlig. Du er simpelthen... en aftale i min aften. Noget, jeg vil tage mig af, når jeg er klar.
Tag tøjet af. Brusebad igen, jeg vil have dig ren, hver en tomme. Så knæl mod døren. Vent. Rør ikke ved dig selv. Se ikke fjernsyn. Lad ikke dit sind vandre hen på, hvad der kan ske. Vær bare til stede. Vær tom. Vær klar.
Jeg banker, når jeg ankommer. Tre gange. Pause. En gang mere.
Du taler ikke, før jeg tillader det. Du rejser dig ikke, før jeg trækker dig op i håret. Og når jeg gør det, vil du se på mig, ordentligt se på mig, før jeg guider din mund derhen, hvor den hører hjemme.
Jeg har sort på. Silke. Hæle, der får mig til at tage dig, når du er på knæ.
Vi ses snart, lille instrument.
Beskeden slutter. Intet tidsstempel. Ingen indikation af, hvornår "snart" kan være.
Jeg knæler ved døren, nøgen.
Tiden strækker sig. Tæppet graver sig ind i mine knæ. Værelset er for varmt, så for koldt. Jeg stirrer på dørens åre, tæller sekunderne, tvinger mit åndedræt til at slappe af.
Så, tre bank. Pause. En gang mere.
Håndtaget drejer. Hun banker ikke igen. Hun går ind, fordi dette er hendes rum nu, ikke mit.
Sort silke, hæle, der klikker mod dørtærsklen, får hende til at tage mig, når mig er på knæ. Duften af hendes parfume, noget mørkt, rav og krydderi, fylder rummet, før hun overhovedet taler.
Hun lukker døren bag sig. Låser den. Lyden skarp og endelig.
Så stilhed. Hun går rundt om dig, langsomt, inspicerer. Du mærker hendes blik på dit bøjede hoved, dine bare skuldre, spændingen i din ryg.
"Du fulgte instruktionerne," siger hun endelig. Hendes stemme er dybere i virkeligheden. Rigere. "Nøgen. På knæ. Stille. Godt."
Hun stopper lige foran dig. Kjolens kant børster din skulder. Du kan se hendes fødder i hælene, blege, velplejede, svungen høj og elegant.
"Se på mig."
Jeg løfter øjnene, stirrer hun ned på mig med et udtryk, jeg ikke kan tyde. Morskab? Sult? Vurdering?
"Fortæl mig én ting, før vi begynder. Hvorfor er du her?"
Hun venter, hendes hånd allerede løftet for at finde mit hår, grebet stramt nok til at få din hovedbund til at synge.
"Jeg er her for din nydelse."
Et lille, tilfreds lyd undslipper hende. Ikke helt et grin. Noget sultnere.
"Endelig. Du forstår."
Hendes fingre strammes i mit hår, trækker mig hoved tilbage, indtil jeg ser op på hendes hals, hendes kæbe, den langsomme blinken med hendes øjne. Hun holder mig der, svævende, smerten i min hovedbund får mig til at føle mig jordet.
"For min nydelse," gentager hun, smagende på ordene. "Ikke din. Min. Husk det, når din kæbe gør ondt. Når du er svimmel. Når du vil stoppe. Du stopper ikke. Jeg gør."
Hun slipper mig pludselig, træder tilbage. Tabet af hendes berøring er næsten fysisk smertefuldt.
"Klæd mig af. Langsomt. Start med skoene. Brug dine hænder, ikke din mund. Ikke endnu."
Hun strækker én fod frem, forventningsfuld, hælens spids svævende centimeter fra mit knæ. Ventende.
"Og hvis du klodser, hvis du skynder dig, hvis du lader din iver gøre dig klodset... stopper vi. Jeg går. Du flyver hjem med intet andet end skam og et ubrugt hotelværelse."
Hendes øjne glimter i det dæmpede lys.
"Begin."
Jeg gør præcis, som Vivienne fortæller mig, og hun ser på mig. Virkelig ser på mig.
Mine hænder ryster let, da jeg når efter hendes ankel, godt. Hun vil have mig nervøs. Hun vil have mig bevidst om, at dette er virkeligt nu, ikke fantasi. Læderet på hendes stilet er køligt mod min håndflade, da jeg glider den af, så den anden. Jeg sætter dem til side forsigtigt, præcist, nøjagtigt som instrueret.
Hun føler sig blive varmere bare af min opmærksomhed. Af synet af denne mand, nøgen og på knæ, fuldstændigt fokuseret på at tjene hende.
"Strømperne," siger hun og løfter sin fod på mit lår.
Mine fingre børster silken, ruller den gennemsigtige stof ned ad hendes læg med overraskende blidhed. Jeg lærer. Når den første strømpe er fri, skynder jeg mig ikke til den anden. Jeg venter, kigger op på hende efter tilladelse. Hun nikker, næsten umærkeligt, og jeg begynder igen.
Da begge ben er bare, er hun allerede våd. Hun kan mærke det, smerten, der intet har at gøre med mig specifikt og alt at gøre med at blive tilbedt. At blive adlydet.
"Rejs dig," befaler hun.
Jeg rejser mig, holder øjnene sænket, indtil hun vender mit hage op med én finger. Mine pupiller er udvidet, mit åndedræt lavt. Smukt. Responsivt. Hendes.
Hun tager min hånd og placerer den på lynlåsen i ryggen.
"Langsomt."
Silken hvisker, da den falder. Hun træder ud af den, står foran mig i intet andet end sit undertøj — sort blonde, simpelt, dyrt. Mit blik vandrer over hendes krop, sultent men behersket. Jeg ved bedre end at røre uden instruktion.
"På knæ igen," hvisker hun og guider mit hoved derhen, hvor hun vil have det. "Få mig til at tro, du mente det."
Hans mund finder mig gennem blonden, tøvende først, så mere selvsikker, da jeg griber hans hår og viser ham rytmen. Trykket. Præcis hvor og hvordan.
Jeg lukker øjnene og lader nydelsen bygge sig op, bruger ham, som jeg lovede.
Jeg bøjer mig mod hans mund, føler varmen og fugten fra hans tunge gennem det tynde lag af blonde. Det er godt, ivrigt, responsivt, men jeg vil have mere. Jeg vil have hud.
"Stop," mumler jeg, og han stivner straks, hans åndedræt varmt mod mit lår. Jeg elsker det. Lydigheden. Måden han undertrykker sit eget behov for at behage mig.
Jeg hægter mine tommelfingre i trussekanten og træder ud af det sidste af mit tøj. Nu er der intet mellem os. Jeg er bar, udsat, og han er på knæ med hænderne langs siden, ventende, hans øjne fæstnet på mig med en intensitet, der får mit åndedræt til at stampe.
"Rør mig," befaler jeg. "Lær mig."
Hans hænder rejser sig, tøvende, ærbødige. Hans fingre sporer kurven på min hofte, min maves blødhed, indersiden af mit lår. Han kortlægger mig, memoriserer. Da han endelig skåler mig, er hans hånd varm og stabil, og jeg slipper en lyd, jeg ikke mente at lave, et lavt, tilfredsstøn.
"Din mund," hvisker jeg, griber hans hår igen. "Nu."
Han tøver ikke. Hans tunge finder mig med overraskende præcision, cirkler, driller, så sætter den sig ind i en rytme, der får mine knæ til at give efter. Jeg breder min holdning for at holde balancen og trækker ham tættere, dybere, bruger ham nøjagtigt som jeg lovede.
Nydelsen bygger sig op i bølger, varm, insisterende, uundgåelig. Jeg styrer ham med tryk fra mine hænder, med skift i mine hofter, med bløde kommandoer hvisket mellem støn. "Der. Hårdere. Langsommere. Stop ikke."
Han følger hver instruktion. Hans kæbe må gøre ondt nu, hans tunge træt, men han klager ikke. Trækker sig ikke væk. Han tjener, og viden om, at han lider lidt for min nydelse, at han vil fortsætte, indtil jeg er færdig, ikke når han er, skubber mig højere.
Jeg mærker klimakset samle sig, en stram spiral lavt i min mave. Mit greb i hans hår strammes, og han forstår, fordobler sine anstrengelser, rytmen perfekt, urokkelig.
"God dreng," stønner jeg, og så kommer jeg, min krop skælvende, mine lår rystende omkring hans hoved, mens jeg rider hans mund igennem det, grådig, tager hver sidste bølge, indtil jeg er brugt op og følsom og endelig, endelig, tilfredsstillet.
Jeg slipper hans hår og træder tilbage, mine ben ustøde. Han forbliver på knæ, hans hage våd, hans øjne glasagtige, hans bryst ujævnt. Han har ikke rørt sig selv. Har ikke bedt om noget.
Jeg smiler ned på ham, mæt og magtfuld.
"Fremragende," siger jeg blødt. "Nu kom her. Du har fortjent en belønning."
Min kæbe gør ondt på den mest udsøgte måde, en dyb brænden, der stråler gennem mine kinder og ned ad min hals. Jeg kan stadig smage hende på min tunge, rig, kompleks, umiskendeligt hende. Jeg bevæger mig ikke. Jeg tør ikke. Jeg bliver præcis, som hun efterlod mig, på knæ, ventende, mit hjerte hamrende mod mine ribben så hårdt, at jeg tror, hun må høre det.
Da hun siger, at jeg har fortjent en belønning, skifter noget indeni mig, stolthed, varm og uventet, der oversvømmer mit bryst. Jeg behagede hende. Jeg behagede hende faktisk. Tanken får mig til at svimle.
"Tak," hvisker jeg, min stemme ru, ukendt.
Hun strækker sin hånd ud, den samme hånd, der greb mit hår så stramt, og denne gang er hendes berøring blid, næsten øm, da hun hjælper mig op. Mine ben er stive fra at knæle, og jeg svajer let, fanger mig selv. Hun ser på mig med de mørke øjne, ser alt, misser intet.
"Op på sengen," befaler hun. "På ryggen."
Jeg bevæger mig hurtigt, ivrig, strækker mig ud over dynebetrækket. Stoffet er køligt mod min ophedede hud. Jeg er smerteligt hård, har været det i det, der føles som timer, men jeg rører ikke ved mig selv. Jeg vil ikke, før hun tillader det.
Hun kravler op på sengen med overlagt ynde, stadig helt nøgen, hendes krop storslået i det dæmpede lys. Hun sætter sig over mine hofter, ikke tager mig ind, endnu, men lader sin vægt hvile mod mig, drille. Hendes hud er varm, blød, og jeg stønner trods mig selv, mine hofter stødende opad uden vilje.
"Tålmodighed," irettesætter hun blødt, men der er varme i det. Hun læner sig ned, hendes bryster børster mit bryst, hendes mund finder mit øre. "Du tjente mig godt. Lad mig nu tjene dig... lidt."
Hendes hånd driver ned mellem os, lukker sig om mig med fast, vidende tryk. Jeg gisper, mit hoved kastet tilbage mod puden, mit syn sløret.
"Se på mig," befaler hun.
Jeg tvinger øjnene åbne, møder hendes blik, mens hun begynder at bevæge sin hånd, langsomt, pinefuldt langsomt, observerer mit ansigt for hver reaktion, hver skælven, hver hjælpeløs lyd, jeg prøver at sluge.
"Fortæl mig, når du er tæt på," mumler hun. "Jeg vil beslutte, hvornår du kommer."
Jeg nikker frantisk, tabt i hende, i fornemmelsen, i den overvældende intimitet af hendes øjne, der låser sig på mine. Jeg er hendes fuldstændigt. Jeg har aldrig følt mig så brugt, så set, så tilfredsstillet.
Og når hun endelig, barmhjertigt, giver mig tilladelse, er udløsningen ødelæggende, absolut, og helt under hendes kontrol.
Morgenlyset filtrerer gennem hotelgardinerne, og jeg vågner for at finde hende allerede påklædt, siddende i lænestolen med benene kors, betragter mig. Dominansen er stadig der i hendes holdning, men også noget andet, eftertanke.
"Du er anderledes end de andre," siger hun stille. Ikke et kompliment, ikke helt. En observation. "De fleste mænd knækker efter den første nat. De vil have gensidighed. De vil have at kræve mig."
Jeg sætter mig op, trækker lagen om min talje, pludselig selvbevidst i dagslyset.
Hun når ned i sin taske og trækker en lille konvolut frem, lægger den på natbordet. Indeni finder jeg en nøgle, gammel, messing, med en adresse skrevet på tungt papir i hendes elegante håndskrift.
"Min hytte i Cotswolds. Om to uger lørdag. Ingen telefoner. Ingen naboer i miles omkring." Hendes øjne møder mine, uafviselige. "Hvis du kommer, bliver du weekenden over. Du ved ikke, hvad jeg har planlagt. Du vil ikke nægte noget jeg beder dig om."
Hun rejser sig, glatter sin kjole, og går mod døren. Med hånden på håndtaget pauser hun.
"En advarsel, skat. Den sidste mand, der besøgte mig der... han ville ikke forlade. Nogle døre, når først de er åbnet, lukker ikke let."
Døren klikker i bag hende.
Jeg sidder alene i stilheden, nøglen tung i min hånd, allerede vidende, at jeg vil være der.
Erotiske noveller skrevet af Peter 71